Это жалкое мычанье...
Не рожденного стиха.
Цепь бряцает обручально,
Не пускает в облака.
Рифмы золотым сеченьем,
Ходят мимо, не ко мне.
Слов, любовное мученье –
Парабеллум на столе.
Я серебряную пулю
Зарядила. Не дождусь,
Чтоб прицелиться в немую
Поэтическую грусть.
Свидетельство о публикации №115030403886