Глупый романтик

Когда Вы рядом, даже воздух сладок,
А от желанья, хочется кричать,
И знать...
Один ответ на тысячи загадок,
О как же хочется, покрепче Вас обнять.
Все мои письма, снова без ответа,
Быть может, мне не стоит их писать?
Сжигать?
И снова с нетерпеньем ждать ответа,
Хотя на пепел, сложно отвечать.
В моем кармане нет такой монеты,
Которой можно оплатить любовь,
Молчанье Ваше, хуже пистолета,
А я пишу Вам письма, вновь и вновь.
В моих мечтах немного все иначе,
Я Вам дарю прекрасные цветы,
Мы любим так, что даже небо плачет,
Не замечая солнца суеты.
В трактире времени давно уж считаю,
И отставляя в сторону бокал,
Один допив, другой я наливаю.
Хоть алкоголь совсем не помогал...
Я не слабак! И пью я не от горя!
Я утешал себя, уже который день,
Мне лень...
Мне просто не найти покоя,
Пока для Вас, любимая, я просто тень.
Держусь за стену, чувствую опору,
Нет я не пьян, мне даже хорошо,
Сейчас сверну к чертям любую гору,
Вот только выпью рюмочку ешо.
Так из поэта, превращаясь в быдло,
А из романтика, в паршивую овцу.
Я мажу на лицо себе повидло,
И я уверен, это мне к лицу.
"Какой дурак", я слышу краем уха,
И он еще в надежде ждет ответ?!
Это не чувства, это показуха.
Ему она ответит только - "Нет".
Судить меня не в праве Вы, извольте,
Я возмутился этому глупцу.
Со мной хотите спорить? Спорьте!
И в тот же миг, перчаткой по лицу.
Мой револьвер заряжен и опасен,
Моя победа - твердо я решил.
Теперь мой труп, вонюч и очень грязен.
Похоже, что я правда перепил.
Никто не знал погибшего поэта,
И не узнают той, кому писал,
Его увозит темная карета,
О ней он точно, даже не мечтал...