Когда замирает вокруг зов детей,
Когда остановка секунды не в счет.
То мы вспоминаем святых матерей,
И в прошлое мигом обратно несет.
Несёшься в тот век где младенце ты слыл
Туда, где был счастлив, но лишь с юных лет,
Для матери ты ополченцем ведь был,
Не знала, что в будущем будешь поэт.
Ты стал знаменит, но душою раним,
А сердце обмякло, как тот пластилин.
Особа – как статус её сохраним,
Любил он людей, не чужой гражданин.
Великая слава, безделью запет.
Любовь всей страны – его серый портрет.
От зависти черной убит наш поэт,
Осталась бумага, на ней мнимый след.
Поэту
© Copyright: Татьяна Попова 97, 2015
Свидетельство о публикации №115030403557
Свидетельство о публикации №115030403557
Рецензии