Глюки

Грубые руки меня в подземелье сталкивают. Лечу.
Корни свисают и чиркают по плащу.
Я перекатываюсь через ручьи какие-то и встаю.
Мыши летучие целятся в спину мою. Иду.
Сыро и холодно. Я шаги наращиваю.

Вот и подземный музей. Цель достигнута.
Залы пустынные. Смотрят со стен картины строгие.
В ряд под стеклом экспонаты стоят без затей.
Там и мои есть шедевры убогие-многие.
Вытру я ноги им.

Впрочем гляжу галерею стеклянную,
Рыб разнопёрых в обнимку с гадами.
Ряд бесконечности - в ленту пёструю.
Её не коснутся укры с градами.
Зрители: "рады мы".

Дальше иду. Вот знакомая вотчина.
Лектор в короне, толпа в покорности
Лектору внемлет - ей славы хочется.
Лектор поёт о любви и вольности.
Хочет он мозг всем вынести.

А у стены девчонка упавшая
Или пьяна - не поймёшь по корпусу.
Ручками-ножками нервно машет.
В красных штанах она - видно для форсу.
Просит прохожих налить ей морсу.

Словно не слышат. Лишь кролик серый
Сверху запрыгнул и скачет-топчет.
Явно помочь ей ничем не сумел он.
Хрен их поймёшь - кто чего хочет.
Каждый грызёт другого и ропщет.

Дальше пойду в плаще в бесконечность.