Покуда мы совесть меняли на баксы,
Не чуя страны под собой,
Тетрадку пятнали вараксы и кляксы –
След крови его голубой…
Он жилы прошёл отработанных приисков.
Он слово искал, одинок и неистов –
Он точное слово хватал на лету;
Он чуял его за версту.
Он тварью дрожащей над каждой находкой
Корпел, чтобы не потерять.
Он кровью пытался слова растворять,
Как золото царскою водкой.
04.03.15
Приискатель
© Copyright: Валерий Митрохин, 2015
Свидетельство о публикации №115030401532
Свидетельство о публикации №115030401532
Рецензии