поднимается высокая волна
из нутра.
из того, что не сберегла,
из добра,
накопленного годами,
как походный рюкзак - за плечами,
тяжелая ноша
из прошлого
мыслей, тихих молитв и желаний,
предрассудков.
жизни, отмеренной ровными сутками,
расстояний
между двух распахнутых рук.
а вдруг
сонный бог выпишет мне чек
на бескрайний век
на бумаге белой?
что же мне делать?
столько лет, столько лет, столько лет...
Волна поднимается
© Copyright: Женя Калинина, 2015
Свидетельство о публикации №115030411561
Свидетельство о публикации №115030411561
Рецензии
