Wayward and Ginger

дисклеймер: фандом: "Дом, в котором", права принадлежат автору.

***

Здравствуй, космоса блудный сын. Ты перестал обо мне помнить, а я перестал о тебе писать, но сейчас придется.
Знаешь, друг, синоптики твердят, что завтра не будет вовсе. Веришь? Идиоты. Завтра будет, но не для них. Тебе-то уже сказали, что ты один? Так вот я о чем, забудь, возьми валокордин (и уж заодно викодин) и никогда не верь людям. Не верь, потому что ты знаешь, друг, что для них ложь - это не грех, а традиция. Так что, можешь отложить злость, бритву, нож и вечность наблюдать за лицами - они никогда не устанут врать и носить маски. Леопардова память расползается по стенам Могильника паутиной черной вдовы под морфием, тебе же остается вновь вспоминать того, кому ты, конечно, явился во сне перед тем, как он не успел закончить паутину. Леопард кричит со стен умирающе, отчаянно, срывая несуществующий голос: "УБЕГАЙТЕ", его крик громче барабанов в голове безумного, но тише крысоловской флейты, что у тебя за пазухой. Миры, знаешь ли, рушатся от детского крика, ведь что может быть отчаянней вопля загнанного в стену живого существа?

А ты, друг, ты еще не разучился улыбаться? Потому что если да, то научись вновь, и улыбка будет тебе щитом. Человек "сам себе Крысолов", думаю, Табаки оценил бы и сложил много песен с многократным упоминанием слов "ирония", "судьба" и "рок", потому что он их любит, слова-то. Всякий сказочник любит слова, всякий крысолов тоже.

Что тебе снится, космоса блудный сын? Далекие звезды, сказочный Вортекс, бескрайний мир? Что в твоих снах творится с мирозданием, как живут далекие галактики? Кто их спасает? У всякого мира должен быть спаситель, дорогой друг, никакой мир не устоит на ногах, если его не будет держать на плечах какой-нибудь герой, какой-нибудь Сильный Человек. У каждого мира должен быть свой Бог, который будет править им, и в которого будут верить жители, потому что верить во что-то нужно, ты же знаешь. Всякий хочет, чтобы ему снился рай и снился Бог, чтобы он трепал его по плечу и нашептывал, мол, все в порядке, все будет хорошо. А что снится богам? Давай, не вороти нос, ты же знаешь? Богам, верно, снишься ты, Рыжий Дьявол, сама Смерть. Скажи мне, мой друг, что происходит с миром, когда его богам снятся кошмары? Становится ли он от этого другим? Нет, конечно. Никто не знает, что снится его Богу, но хочет, чтобы Бог снился ему. Богам снишься ты, приходящий ближе к рассвету, улыбающийся измученно, мол, пора уже, друг мой, и меж пальцев твоих сыплется песок, а этот песок - все пространство и время, миры и вселенные, звезды и планеты, жизни и души, этот песок - застывшие слезы Вортекса, ибо ему жаль своих детей.

Тебе же, мой друг, будет сниться рай, который ты не сможешь достать, в котором ты не сможешь очутиться, а потому он будет тебе адом. У существ есть боги, создающие рай, у богов есть ты, отправляющий их на покой, а кто есть у тебя? Только ты сам, шакалиные истории и флейта за пазухой. Вот кто ты есть, кошмар богов, крысиный вожак, самое одинокое во вселенной существо, бывалый охотник на звезды и ловец забытых историй и снов.
Вот это и есть ты, человек в зеркале.
Рыжий снаружи и Смерть внутри.