Март

Захолустье. Мертвый день.
Март. Весною и не пахнет.
Напряженностью своей
Он похож на пешек в драфте.

Облака взирают молча
На последний грязный снег,
Люди бесятся по-волчьи,
Но не мне судить их всех.

Снег с дождем. Обрывки пьесы,
Недописанной никем,
По ролям делили бесы
И достались роли всем.

Сон не в руку. Видел детство,
Поезда, что шли на юг,
И опять болело сердце:
Стук, молчанье, снова стук.

Я в калошах у подъезда,
Зонт забыл - газеты врали,
Пять минут мне до отъезда,
Видно снова перебрали.

Март. Усталые движенья,
Ветер дует чрез чердак,
Бледнорукие растенья
Пробивают первый злак.

И уже не надо счастья,
Сам себя я воскресил,
Потому что выл со страстью,
Потому что жизнь любил.

Это много или мало,
Видно мало - подождем,
Солнце из могилы встало,
Все равно я под дождем

Так стою, курю и плачу,
И ребенок вдруг в меня
Кинул грязный-грязный мячик,
Плюнул только с злостью я.

Никогда, вот крест, не помню,
Чтобы в марте хорошо
Мне жилось, стою под кровлей
Небесишки, но грешно

Говорить так, ну, да ладно,
Раз прощал, еще простит.
Этой ночью вырву гланды,
Что-то так меня знобит.

Этот дождь, весенний месяц,
Не фартит, откуда фарт?
Почему-то так все бесит,
Потому что это март.

22 марта 1999 г.