баланс

Ночью снова похолодало. За окном молочный туман окутывал все до чего мог добраться своими щупальцами. Хмурые кресты на церкви, что возвышалась над площадью, ели проглядывались. Вороны боязливо каркали, озираясь на человека, стоявшего в подворотне. В старой части города много таких подворотен: потрескавшиеся стены из красного кирпича, наглые крысы и жуткая тишина, политая редкими звуками большого мегаполиса.
Человек курил. Сначала одну, потом вторую. Дым сигарет резко вытекал между его губ и лениво плыл вверх. Иногда губы создавали кольца из дыма. Иногда просто сжимали мягкий, но терпкий фильтр. Человек был убит. Убит тем, что приходилось все это терпеть день за днем. Терпеть эту подворотню, этот частый туман, этих полоумных крыс, эти противные сигареты. Мелочи. Но глубже думать он себе позволить этим утром не смел.
Помнится когда-то человек не умел думать по-настоящему. Он слепо жил и дышал системой. Но всегда рвался научиться. Теперь жалел.

Холодный кольт дулом прижался к подбородку.
Человек улыбнулся. В следующую секунду прогремел выстрел. Запахло порохом. Кирпичная стена не шелохнулась . Крысы почти ничего не заметили.

Лишь Кто-то где-то потерял свою любовь. Баланс снова был восстановлен.