Дедушке

Он был так стар – морщинок ряд,
Пижама, костыли…
И этот вздорный, дивный взгляд
Запомнился детьми.

Его большой черный рюкзак,
Те деньги, что копил.
Он был порой такой чудак –
С собою их носил.

Любил в сметану мёд мешать и
Пить как молоко
Все время почты мирно ждал,
Но не писал никто.

Он рисовал лошадок нам –
Творения дарил.
По непонятным нам причинам,
Всё время уходил…

Гулял в лесах по вечерам,
А днем спешил домой,
Покоя не давал ногам и
Всё ждал выходной.

Любил курорт Ессентуки
Свежесть Кавказских гор!
И взмахом высохшей руки
Заканчивал он спор.

Мечтал столкнуться хоть на миг,
С той, что была одна.
Не разводил пустых интриг –
Была она нужна.

Но молодость минула ввысь,
Года прошли лихвой.
Хоть как её не сторонись,
Утянет за собой…

Она ушла …Всего 60…
Болела сильно. Рак.
А вот смириться с этим днем
Он все не мог никак!

Быть может, он казнил себя,
Былого не вернуть.
Что говорить теперь за зря –
Прошли вдвоем свой путь.

Он был так слаб – года идут,
Осенний листопад...
Его дома уже не ждут,
Он не придет назад...

02.03.2015