Вся жизнь проходит… И прошла
Под инвективою «Почти».
Надо мной уже не колдуют врачи –
Рассмотрено тело как шлак.
Могло кому-то показаться,
Что я обратен перспективе.
Но, продолжая в данном стиле,
Пришлось от многих отказаться.
От многих тайных полумер,
От уходящих в рост химер,
Которых (честно!) было жаль
Сопровождать в такую даль.
Мой год живёт за два твоих,
Мой год живёт лишь год.
Декабрь – залипли кнопки «ввод»
И «выход». Как руки будут жить без них?
36,7 – в тени, в ночи,
В твоей рубашке, в моём чёрном теле.
Ты – телосложен, телопрост, - молчи,
Когда рождается этюд
Из томно-тёмной акварели.
Пока к концу идёт дебют,
Не сохнут отпечатки-«пальчики» -
На лунно-радужной палитре,
На бледно-безволосой икре,
Покрытой тонким слоем датчиков.
17 ноября 2008.
36, 7
© Copyright: Илья Одиноков, 2015
Свидетельство о публикации №115030211153
Свидетельство о публикации №115030211153
Рецензии