Флейта Судьбы

Его земля уже держать не хочет,
Не хочет воздух, чтоб он им дышал.
Поэт невнятное себе под нос бормочет,
В предсмертный час клинок в руке держа.

Над ним судьба заметно постебалась,
Нырял он с головой в пороков море.
На Бога полагаться оставалось.
Пойдя на дно, нашел он только горе.

Его приперла к стенке мать-судьба:
Он был никчемен, а она сурова.
Срываться только начала мольба
С холодных губ его... "Уже бракован
Ты насквозь, дитя мое.
Увы, хочу сказать, гниёшь частично.
Господь возможности тебе дает,
Относишься ты к этому цинично.
Ну что ж, должна тебе еще сказать,
Ты упустил возможности все эти.
Ведь время не вернешь уже ты вспять.
Да заиграет похоронный марш на флейте!
Ведь ты со мной, как с флейтою, игрался.
И думал каждый раз, что сходит с рук.
Не знал дитя мое, что ошибался.
Теперь ты просто-напросто потух!"

Сказав все это, вдруг она пропала...
И разрывалось сердце у поэта,
Напуган он, судьба как и сказала
Вдруг похоронный марш заиграла флейта...

Его земля уже держать не хочет,
Не хочет воздух, чтоб он им дышал.
Поэт невнятное себе под нос бормочет,
В предсмертный час клинок в руке держа...