1977. 04. 13 Улица

В жизни что-то не так!

Ежели встрепенуться
и на минуту поднять флаг
восстаний и революций,
ежели посмотреть
незалинзованными глазами -
надо посметь,
чтобы глаза смотрели сами! -
сумасшедшая жизнь!
Для чего каждый
живёт -
никто не знает.

Выйдешь на улицу -
зачем такая улица?
Улица, как курица:
«Куда? - К!
Куда? - К!»
Кто - в «Фрукты».
Кто - в «Вино».
А кто - в «Табак».
Глупо.
Дома - гладкие, как скорлупы,
и такие же одинаковые,
как яйца.
Кто мы между ними? -
Скитальцы!
Налево – дом, направо - дом…
Окна тикают, как метроном!
Улица под ногами асфальтится,
оскаливается
и отталкивается.
- Куда вы? Куда вы?
- А мы - для забавы.
Надоело хмуриться,
веди меня, улица!..

Прошёл.
И - что?
Глянул прямо.
Ясно, он -
чему ж и быть-то ещё? -
«Гастроном»!
Реклама наверху поясняет так:
«Фрукты. Вино. Табак».
Улица, плоская, серая, длится.
Улица обезличивает лица.

Рванёшь за угол,
оглянешься жалко -
может, хоть здесь не так?
Прямо в глаза реклама-зажигалка:
«Фрукты. Вино. Табак».
Затравленный, глупый,
как зверь в зоопарке,
прижмёшься к берёзке
в малюсеньком парке.
И мысль будет твердить так:
«Дело твоё, парень, - табак!
Пойдём в «Вино»,
не всё ли равно?
С бутылкой портвейна
станет веселее нам».

Дома отсчитывают шаги
гибели «я».
А люди – идут…
У людей головы -
как маленькие магазины,
и мысли - замагазиненные.
И я пойду,
в «Гастроном» - у!..
Продам? – Куплю!
Фрукты.
Или другие «продукты»…

Вещи, и вещи!
У вещей не лапы - клещи.
Укус вещей,
что укус клещей, -
на всю жизнь болезнь.
Ты не лезь к ним!

А люди все - промагазиненные!

Напрасно! Напрасно!
Нет больше прекрасного!
Но мысль ясна.
И голова - ясная:
зато есть «Крепкое красное»!
. . . . . . . . . . . . .

Проснёшься утром с чужою головой,
хоть вой.
В окне – улица -
огромная, серая канава…
Как грязно и мерзко в канаве,
право!

15 января 1977