Мёртвый пёс лежит на обочине,
И живот давно вздулся, и зубы уж сточены,
Вчера ещё прыгал виляя хвостом,
Теперь закопают под ближайшим мостом.
А может быть, это кто-то из нас,
И убил его тот, кто в который уж раз,
Погружает железо в мягкую плоть,
Чтоб пополнить запас свой презренных банкнот,
И не думав о том, ведь какая же скука,
Что, возможно, щенки и какая-то сука,
Ждали пса в тот зимний вечер напрасно,
А теперь завывают над трупом несчастно.
А бульдог-участковый, почесав своё пузо,
Скажет: "снова висяк", не хватало обузы.
Побредёт равнодушно к себе в кабинет,
Где его поджидает горячий обед,
Но лишь солнце покинет смурной небосвод,
И станки на заводах замедлят свой ход,
Вновь на улицы выйдет, в бледных пальцах сжимая
Нож, коим смерть много раз причиняя,
Пополняя ресурс свой презренных бумажек,
До тех пор, пока солнце себя не покажет.
Пёс
© Copyright: Уваров Хрю, 2015
Свидетельство о публикации №115030108820
Свидетельство о публикации №115030108820
Рецензии