Последний Хранитель тишины...

Он так  хотел Дракона победить –
трофеем принести жене – к помолвке,
а тут дожди, как зарядили лить…
из Замка выбраться – ну разве что – на лодке.
Доспехи проржавели и скрипят
при каждом приближении к пещере,
и этот Древний свой наводит взгляд
и щурится, видать – от отвращенья.
Опять летать, погода скажем – дрянь,
но сказочная нечисть обнаглела –
куда ни глянь – то неучи, то пьянь,
вчера скамейки выкрасили белым…
апрель, мол, скоро… первое число,
а значит, к нам приедет балаганчик
и с ним орава кукол (повезло),
и Карабас, и этот… Дуремарчик.
… а я такой намедни видел сон…
(боюсь, от гвалта убежит сквозь пальцы) –
нанизывались всполохи времён,
играя на заре в протуберанцы.
Царила там – в преддверие всего
такая тишина – оближешь пальцы,
а тут пальба гремит который год,
и делят что-то куклы и паяцы.
Война идей на маленькой Земле –
Создатель, знать, прореживает ниву,
проращивает вечность через тлен,
а сквозь асфальт – ромашки и крапиву.
На танках в Рощи Духа – ё-моё…
и этот, что убить меня назначен…
а март весенним соком напоён,
и иволга в ближайшей роще плачет…
Быть может, обо мне – в последний раз
(по сказочному плачется особо),
мне слышится её: «не спас, не спас…»,
людей по грудь захлёстывает злоба.
На маленьких весах Добро и Зло –
и шатко равновесие пред битвой,
и души эльфов взяты через взлом
укравшими рассветные молитвы.
…и я не сплю – бессмертный грустный гений,
пройдёт и это… зарастёт сиренью.