нашел, молчи. потерял...

Нашедшему не следует кичить
и говорить о сущности находки..
А мало ли, что за сосед по лодке
возьмется его эго обличить.

Такое вот у права ремесло -
ловить и расчищать огнем туманы,
где тот, кто в одиночку, вечно рваный,
пытается найти своё тепло

среди, столь бесконечно многих, звёзд
по имени, что "солнце" песней стало..
Хотелось, безусловно, в одеяло,
но, как везде и всюду - "мир не прост".

Не против каждый сам считать долги
и отдавать по мере - "бог осудит"..
А для него, вдруг, завтра и не будет..
Он верит очень долго, вопреки...

Он знает, как смолкают у ручья,
под таянье с небес, снегов по ветру,
рассказы о любви, по миллиметру,
стекающие струйкою вранья.

И брызги и порой кусочки льда
в глаза и за глаза, но мимо, дважды..
И только жизнь корабликом бумажным
сыреет, но под солнцем навсегда.

Не выправить историю назад..
Не в силах, пусть не злятся, даже боги
заставить не ходить людские ноги,
ведущие блаженных в райский ад.

Поэтому порой не по пути,
идущим, даже пусть, в едином теле
и, как бы верить души не хотели,
им не дано друг друга обрести.

И здесь вопросом "быть или не быть"
не оглушить того, кто правил лодкой..
Сойдет на берег слабою походкой
сосед его, решивший не любить

не верить и не ждать сплетенье лиц,
привыкшего под, щедрых, полувздохи
искать и находить в ладонях крохи,
считая свои сны судьбой страниц.

И потерявший смолкнет, уходя..
Он больше не смеется и не плачет..
Он точно не расскажет, что же значит
его рисунок каплями дождя.