Нажравшись, от пуза, тюремной баланды,
Засунув в беззубую пасть " Беломор".
Кошачьим движением старого «гранда»,
Из камеры движусь во внутренний двор.
Отсиживать годы, конечно, ужасно.
Что делать? Судьба поворотами зла.
Что делалось – было.
Прекрасно? Напрасно?
Жизнь каждую клеточку перетрясла.
Остаточны годы.
Куда всё девалось?
Уверен, что не о чем мне сожалеть…
Глаза открываю..,
навстречу усталость;
Берёт локоток мой, зовёт умереть.
Зарешётчатая лирика
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030103644
Свидетельство о публикации №115030103644
Рецензии