Четвертый день подряд..

Четвертый день подряд хожу я в капюшоне.
Солнцезащитные очки, наушники на голове.
По взглядам понимаю, что людьми не понят,
А чувствую себя героем, но увы, не в той главе.

Так вот. Я облачился в свой личный маленький мирок,
Он только мой, он в самый раз - не узок, не широк.
В нем древний мир, рассвет людей. В нем также и античность.
Еще в нем средние века! Я не толпе, как здесь, я личность!

Хотя и мир другой - мир замков, вилл, убогих хижин.
Я все такой - высок, могуч, небрит, коротко стрижен.
Вчера стратег, сегодня раб, затем герой арены.
Не ухмыляйтесь. Бывали в жизни той и не такие смены.

Мы стонем, мы идем через пустыню и каждый пятый умер.
А полководец наш, потомок Бога, как будто обезумел.
Рог - есть команда. Барабаны - ритм. Оружие - железяка.
А впереди победа. Так, разложив кишки, сказал оракул.

С копьем в руках я на коне, несусь во вражий строй.
Мгновение. Я на стене. Пронзен смертельною стрелой.
И сладковатый запах смерти не вывести и в кислоте.
Я сын войны! Я длань небес! Я со щитом! ...я на щите!..

В секунду сотню раз рождаясь, я сотню раз и умирал.
Все прах - беглец и победитель, поэт, бродяга, генерал.
Но если вдруг на небесах предложат после смерти
Вторую жизнь. Возьму из темных тех времен. Поверьте!