Я

Я мечтала, как буду поэтом.
Хорошим. Годным.
Поэтому
Год за годом
Читала жадно –
Без разбору и без системы.
Читала и подражала.
Всем.

Искала на побережьях
Луну в песке,
Находила пену (и много мёртвых медуз)
И ничего из неё всё равно не могла поднять.
Отряхивала руки, злилась на злобу дня,
Потом вопрошала, взывала к Его суду,
Писала о том, как с кем-то (или ни с кем),
А свет взял, да и не забрезжил.

Чёрт с ним.
Хороший поэт, в конце концов,
Должен быть мудрецом.
И чёрствым.

Плюнула девять раз, чтоб наверняка.
Пошла трамбовать слова в квадраты строк.
Кажется, вышло два или три стиха,
И срок службы идеи истёк.

Постучалась головой об стену – оказалось заперто.

Приучила себя стоять на своём, как на паперти:
Жалобно, но упорно всем рассказывала,
Какой я поэт.
Но вот ведь какая оказия -
Стиля нет, да и толку нет,
Ничего на выходе не умею.

У меня есть гениев галерея,
Только я вот туда не вписываюсь.

А ведь если не туда, то на виселицу.


Рецензии