Гляжу, гляжу на твое фото,
На взгляд твой, что нескрытно зол.
Вот-вот фотографу ты – с лёта:
- Ну что ты фоткаешь? Ушел!
И он уйдет, чуть спотыкаясь,
Чтоб завтра снова быть с тобой,
Шепча себе: - Неправ я, каюсь.
Но это все она: любовь.
А ты вдогонку шарф развяжешь,
Что тот завязывал узлом,
И, будто был шарф в черной саже,
Ты руки вымоешь потом.
И себя к зеркалу потянешь:
- На фото будет седина.
Вздохнешь и в грусти черной канешь:
Опять одна… Опять одна…
01.03.2015 г.
А. Б. -34
© Copyright: Борис Пахомов, 2015
Свидетельство о публикации №115030111231
Свидетельство о публикации №115030111231
Рецензии