Кто-то пишет так, что мороз по коже
Так, что пробирает аж до костей
Кто-то, приняв яичницу за дар Божий
Собирает текст, что твой puzzle из частей
Речи
Слово становится бездушною колобашкой
Тушей забитой, мяса куском сырым
Это можно назвать работой, халтурой или шабашкой
И не надейся на чудо ни в ком искры
Не разгорится, она на ветру потухнет
Ты просто убийца, тать, палач и мясник
Слово твое, как и ты разложится и протухнет
На болоте ночь лишь где-то шумит тростник
Кто-то пишет так, что мороз по коже
© Copyright: Дмитрий Рогов, 2015
Свидетельство о публикации №115030110694
Свидетельство о публикации №115030110694
Рецензии