Я стих пишу про тот же дом,
Про тот же что писал тогда.
Но, к сожалению блин в нём,
Не изменилось ни черта.
Всё те же надписи на стенах,
Всё те же грязные полы.
Соседки шепчут об изменах,
Все мужики у них козлы.
Собаки - будто стая волков,
Всё пробегают под окном.
Гонять их я не вижу толка,
Они вернутся ведь потом.
И весь наш дом зарос кустами,
Уже почти не видно нас.
Но мы надеемся местами,
Что нас снесут, наступит час!
Ну а пока стоит и ладно,
Наш не стареющий блин дом.
Тут летом жар, зимой прохладно,
Да ну и пусть, уютно в нём.
Про тот же дом...
© Copyright: Виктор Красноухов, 2015
Свидетельство о публикации №115022806327
Свидетельство о публикации №115022806327
Рецензии