Брат молчал. Я вышел, хлопнув дверью.
И Отец, что руку мне держал,
Вопреки народному поверью
Хладных уст моих не целовал.
И весёлым гостем был столицы,
Одевался, модою томим.
Зло смеялся я в лицо провидцам,
Вспоминавшим про растленный Рим.
Мы с друзьями до утра кутили
На квартирах, прогоняя сон.
ДОпили, допели, долюбили,
Дострадать бокалов лёгкий звон.
Но, очнувшись, горькою утратой
Я своё наследство осознал.
Пас свиней, где гостем слыл когда-то
И рожками голод утолял.
Вдруг в душе блестящей вспышкой снежной
Мой Отец встал в нимбе из седин.
Его голос тихий и безбрежный
Звал меня как даму паладин.
Дом вдали сияющим казался
И Отец навстречу мне бежал.
«Согрешил!» - сквозь слёзы я признался. –
«Сыном младшим зваться перестал!»
Но, Отец, от счастия рыдая
Заколоть мне приказал агнца.
Дом родной! Тебя я почитаю
С чистым исступлением жреца!
Притча о блудном сыне
© Copyright: Федора Басманов, 2015
Свидетельство о публикации №115022805050
Свидетельство о публикации №115022805050
Рецензии