Муза спит моя, как дитя...
Недотягивая лишь малости,
Из болота моей усталости
Я смотрю на нее, грустя.
Это чистая слов струя,
Перекатываясь порогами,
Неподвластная власть над многими,
Между пальцев течет, маня.
Вплавь, вслепую, внезапно, влёт –
Так стихийно, как ливень рушится,
Ветер дует, позёмка кружится.
Как неведомых птиц полёт...
Это вышивка – пальцы в кровь:
Мелко, буквами, гладью, крестиком,
Чтобы суть то лицом, то пестиком
Проступала из слов-цветов.
Это тесто – катать и мять,
Отдавая тепло живящее,
Что-то делая настоящее,
То, что следует создавать.
Это многое... Но в ночи
Мелкий гений сопит размеренно.
И усталость моя немерена.
И строка моя вновь молчит.
Муза
© Copyright: Александра Болгова, 2015
Свидетельство о публикации №115022804861
Свидетельство о публикации №115022804861
Рецензии