Поэты пишут стихи,
слова облекая в фразы,
оттачивая свой слог
до блеска холодной стали.
Слова превращают в клинки
и режут в ошметки души,
вскрывая старый нарыв,
обнажая больную сущность.
Я не завидую им,
у поэтов плохая доля -
Ходить босиком по ножам,
фехтуя с кричащим горем.
Поэтов ждет горький удел
в мире продажно-сером,
редкий из них дожил
до возраста, где стал белым.
Я мысли пишу на ходу,
топором подгоняю рифмы
словам, что услышал в себе
шепотом нервно-тихим.
И пусть стихомысли мои
гуляют, где им придется.
Я всего лишь простой солдат,
пишущий нервные строчки.
Я не поэт
© Copyright: Петр Ильин, 2015
Свидетельство о публикации №115022803702
Свидетельство о публикации №115022803702
Рецензии