На сердце свежая, зияющая рана –
Излечит ее время, не слова…
Не всем дано понять, что значит мама,
Что опадет она, как осенью листва.
Бездумные слова так больно ранят,
Придирки разные по пустякам,
А на душе царапины оставят,
Понятные лишь только небесам.
Она простит, простит она, конечно,
Неделю вот белугой проревет…
Но сердце материнское не вечно…
И радуйтесь: пока оно живет!
На сердце рана
© Copyright: Любовь Ачёлова, 2015
Свидетельство о публикации №115022801413
Свидетельство о публикации №115022801413
Рецензии