Художник

На мольберт я поставлю подрамник с холстом,
белой краской его загрунтую,
и пусть память мне свыше укажет перстом,
как и что я на нём нарисую.

Я не буду предвзято цвета подбирать,
на палитре их все взбаламучу,
чтоб зелёный не мог жёлтый цвет осуждать,
ну, а чёрный - глазам не наскучил.

Щедрой кистью мазки я на ткань нанесу,
напишу свою жизнь откровенно,
заблужусь на холсте, как ребёнок в лесу,
но дорогу найду непременно.

Вот мазок – я родился, вот в школу пошёл,
а вот так – в первый раз я влюбился,
три мазка – мне казалось, что всё превзошёл,
и что в жизни всего я добился.

Вот квадрат не закрашен – сомненья и страх,
припорошен слегка одиночеством,
я хотел бы кого-то носить на руках,
называя не в шутку – высочеством.

Получилось три тонких полоски внизу,
остальное – любовью закрасил,
а вверху я нанёс чёрным цветом грозу,
состоящую из разногласий.

Вновь мазок – мне казалось, что счастье в душе,
поселится всерьёз и надолго…
Не по нраву мне быть чьим-то серым клише,
и с судьбой расквитаться, как с долгом.

Дорисую, но видно не то… и не те,
мой рисунок оценкой озвучат…
Не поместится счастье моё на холсте,
Был художником я невезучим…