Я пил упрямо горечь боли,
но мёдом строк их отрыгал.
И находил лишь в том, я радость,
что жил и не жил, но писал.
Писал о тяжести и страхе,
и о трагичности греха.
Писал о радости и горе,
что обнимаются порою,
смешаясь унисонно в роли,
как сплав из золота и мрака.
Я так отчаянно пытался,
стать лучше и важнее быть.
Но, верно видно ошибался,
когда горя, хотел забыть.
Хотел не помнить утопая,
что травит душу боль тупая.
В висках засевшими словами,
что ты чужая - не моя.
Я резал борзо рифмой вены,
вонзая в них, не те слова.
Взбивая слюни свои в пену,
я лаял на Луны оскал.
Я был тобою вечно пленный,
но завывая отрицал,
что есть всегда путь незабвенный,
тот самый - третий, что искал.
Третий путь
© Copyright: Александр Скименов, 2015
Свидетельство о публикации №115022700980
Свидетельство о публикации №115022700980
Рецензии