Бегу и прячусь во дворах
За ветром вслед, что руку мне сжимает.
Мой миг, другой - переплелись, запутались в словах,
А он летит, летя тома листает,
Читает прозы, шепчет и смеётся,
То вдруг, замедлившись, грустит,
То, вспомнив что-то, не уймётся,
То шелестит, а память – кровь, по венам его льётся.
Холсты витрин – обрывки страз,
Как поезда тянулись всё в бескрайность,
В них отражались небеса и в их задумчивых глазах
Всё было, даже малость…
Малость
© Copyright: Грустный Эстет, 2015
Свидетельство о публикации №115022709284
Свидетельство о публикации №115022709284
Рецензии