Ночное

Это не мы придумали эту горечь,
Что струится по венам
                с кровью,
                определяя фактуру, почерк:
Каждый звук из тебя – короче,
                похож на прочих,
В колонке ФИО - напротив
                неровный прочерк,
И из сотни  слов
                в голове
                едва выдавишь пару строчек.



Это не мы придумали
                выбирать в Занебесье ниши,
И бежать, все ломая:
                окна ли, стены, крыши,
                говорить все тише
           О Лондоне, о Париже
                И во всю голосить о том,
                что ты явно лишний
здесь так же,
как и там.


Это не мы придумывали, все врали
                о нашем трагичном прошлом,
                большом финале
Друг друга искали, друг в друга
                падали, узнавали,
Чтобы с конвоем потом пришли к нам и:
                «не пара ли?» -
                тебя навсегда украли.


Нет, не мы все придумывали о смерти,
                что она сладка,
                что весною
                приносит ветер 
             Ее на ладонях нагую нам,
                словно детям
Приносят в подарок куклу
                в красивой ленте -
     И мы радостны и чисты.


Нет, не мы умирали так,
       будто заново здесь родимся,
Под другою весной, фонарями,
                лишь старый грим сняв,
Поменяем тела, поперхнемся
                и прослезимся,
                Ничего больше мы не вспомним,
                Не убоимся.