Послания меж строк

«Послания меж строк»

Тихий, затенённый, практически пустой ресторанчик. В самом углу за столом сидят двое мужчин.

- Знаешь, после того диалога с тобой я долго думал и никак не мог понять – чего же ты хочешь? Ты не похож на человека, жаждущего мировой славы и всеобщего признания… Банальная погоня за карьерой? Нет, тоже не то… Чего ты хочешь? Зачем тебе всё это нужно?
- Пожалуй, однозначного ответа на этот вопрос я и сам не знаю. Но, позвольте рассказать вам одну историю, думаю, она сумеет объяснить то моё желание…
Ещё в годы студенчества я писал стихи. Не могу сказать, что это было чем-то выдающимся, но слог был поставлен хорошо и смысл…в каждом из них был заложен смысл - не любил и никогда не понимал стихов, написанных по принципу «галка-палка-скакалка…». Многие из этих стихов издавались в различных сборниках, альманахах, много раз меня хвалили, осыпали самыми лестными словами…Да, было приятно, конечно, но не более. Все эти высокопарные слова меня совершенно не цепляли, являлись чем-то рядовым и обыденным. Но однажды, находясь под глубочайшим впечатлением от одного странного сна, я написал «ТО» стихотворение… Оно было воистину шедевральным! Я никогда не хвалю себя и свои стихи, но в этом случае… Даже когда сам его перечитывал, каждый раз становилось не по себе.
Оно долго хранилось в моей тетради и…я не осмеливался кому-либо его показать. Но, однажды всё-таки решился. Поскольку стих этот меня очень волновал, и я совершенно чётко ощущал его «особенность», я решил отдать его на рассмотрение председателю литературного совета, женщине в годах, чей опыт в этом деле заслуживал самой высшей степени моего уважения. К тому же, она была просто невообразимым критиком, способным отыскать какой-то мельчайший недочёт или ошибку, пожалуй, в каждой строке…
Признаюсь, в глубине души я хотел, чтобы это произведение было «опущено на землю», чтобы оно пополнило ряды моих «обычных» стихов. Тем самым я лишил бы себя той проклятой тайны и загадочности, заложенной где-то там, между строк, перестал бы думать о нём и ежедневно про себя нашёптывать эти строки. Я надеялся на неё, надеялся, что она своим неизменным голосом, отливающим железным звоном, своим укоризненным взглядом вынесет-таки вердикт…
Но нет. Буквально на следующий день она позвонила мне и попросила приехать.
Войдя в кабинет, я не узнал её – прямая осанка, строгий взгляд и голос, обычно столь твёрдый и непреклонный, всё это исчезло! Передо мной сидела старушка, слегка сгорбившаяся, с потускневшим, направленным в никуда взглядом. В руке она держала резной деревянный мундштук, редко затягивалась и выпускала белёсые струйки дыма. И она плакала. Да, в её старческих глазах застыли слёзы!
Я стоял в полном недоумении, не зная как себя вести в этой ситуации.
- Здравствуйте… - едва сумел выдавить из себя.
Она тихонько встала, подошла ко мне, сжимая в руках тот самый листок, и молча уставилась на меня. Стоит ли говорить, насколько мне было не по себе?
- Я ждала его. Я ждала его все эти годы! Спасибо…спасибо тебе! Ты всё-таки донёс его до меня. Ты сумел. Нашёл меня. Как же теперь мне легко…  Ты подарил мне эту лёгкость. Ты!
Она протянула руку, провела своей ледяной ладонью по моей щеке, не отрывая взгляда, затем поцеловала в лоб и тихо произнесла: «А теперь уходи! Уходи, мне нужно немного побыть одной… Не говори ничего, просто уходи! А о том, что будет не переживай – твоей вины нет. Это всё голоса, голоса из далёких времён, живущие в каждом из нас. Я ждала его…».
Я вышел, шокированный до самых глубин души, точно так же сжимая листок со своим стихотворением. О каких голосах она говорила? Что должно произойти, за что не должен я переживать? Что было делать? Решил отправиться домой, а через пару дней явиться сюда снова, явиться за ответом.
Прошло два дня. Несколько попыток дозвониться  до моего странного цензора не увенчались успехом, поэтому я приехал к ней без приглашения. Однако… Меня встретила другая женщина – секретарь. Поднеся платок к глазам, вытирая слёзы, она сообщила мне о том, что вечером того же дня, когда я был у председателя, её нашли в кабинете мёртвой. Она, одетая в белую одежду, с аккуратно собранными волосами, как обычно сидела в своём кресле и улыбалась. А перед ней лежал небольшой клочок бумаги на котором чернилами были выведены строки:

«Спасенье есть посредь сплетенья строк,
Посредь незримых сочетаний знаков.
Ищите же, покуда не иссякнет срок,
Покуда взор Ваш не затянет мраком…

И иногда, в седой незыблемой тиши
Прислушайтесь к сердечному биенью,
Прислушайтесь к мелодии души –
Она откроет тайны смерти и рожденья.

В ней глас сокрыт, а может не один,
Ниспосланный незримыми мирами,
Что живы где-то там среди глубин
Сознаний и пространств, забытых нами».



С тех пор прошло много лет, а я до сих пор помню, как она смотрела на меня в тот вечер, помню это её «спасибо…». И знаете, это «спасибо» оказалось высшей наградой! Всего одно слово…
А вопросы… Они так и остались без ответа. Вернее, для себя я сделал какие-то выводы, сумел лишь слегка распутать клубок её загадки, но всё же, тайна её исчезла вместе с ней…

 - Какая, право, удивительная история… Что ж, скажи, могу ли я ознакомиться с этим произведением? Я просто сгораю от любопытства..
 - Нет. Позже я понял – это стихотворение рождено было для неё! И с ней ему суждено было умереть! Я сжёг его в тот же вечер. И никогда, никогда больше не возвращался к нему. Лишь иногда ночью, во сне я вижу её – она стоит во всём белом,  вновь и вновь повторяет мне: «Спасибо! Спасибо тебе!». И голоса, их действительно можно услышать, только стоит научиться прислушиваться…
Чего же я хочу теперь… А теперь я хочу найти его, найти то «Спасенье посредь сплетенья строк….», что сумела отыскать она. Осталось только найти того, до кого сумеет достучаться Голос, обращённый ко мне…