Он мольбой не унижен аз есьмь воздастся...

Плакать каплей слезы океана явленья
Бытия, помещённого в миксер Творца,
И не стать словно зеро кольца уравненья,
Где все капли стремятся в аттрактор ловца.
И притом быть собой, эксклюзивной как самость,
Всю отринувши ложь, обнажив искривленья
Своей стонной души в узор-лапидарность,
Быть неистовой дерзостью духа горенья,
Как спрессованость боли из всей бесконечности,
Что с сансары точится круженьем извечности,
И колени не гнуть, не просить подаянья,
Это есть запредельность огня воссиянья.

Так скрипач, утонувший в бездонных пространствах,
Тканой нотами тайны, что льёт Демиург,
Плачет сердцем, ввергая пространства в прострации,
Партитуру чтоб правил небес Драматург.

Он мольбой не унижен: аз есьмь воздастся,
Только музыку стона струит он с прорех,
Танцевал с Сатаной как, сумевшим подкрасться
В тёмной ночи безлунной из царства утех.
Испивал как он яды с ковчега загадок
И оболган стал весь, став изгоем для лжи
В бытие что соткано из пошлых отгадок,
Где меж ложью и правдой не чертят межи.

Не протянет скрипач свои руки просяще,
Он обвенчан навечно с дыханьем смычка,
Лишь бездельники духа по-рабски молящи,
Обречённые быть бурлаком Колеса.
/Альбатрос/