Гора - жизнь

На горе междустрочий и скобок,
На исписанной пастой горе
Километры путей из коробок,
Из подарков в блестящей фольге.

Ставлю жирную чёрную точку,
Закрываю в три мили тетрадь,
Позволяю пустому листочку
С лёгким шумом с горы улетать.

Объясняет всё знак восклицанья,
Что поставлен, где надо, где нет.
Пять шагов по горе - есть молчанье,
И к идее ведёт каждый след.

Словно Осень тут вновь прогулялась,
Да и кто только здесь ни ходил;
На плакатах улыбка осталась,
Белый ластик печаль удалил.

Тонкой кистью портреты, картины.
То пейзажи, а то чертежи
Под стеклом эксклюзивной витрины,
Их комоды хранят, стеллажи.

Под ногами лишь те, что не ценны
Или те, что забылись давно.
Постоянно меняла их цены,
За продуктом стучали в окно.

Продавала, порою, без сдачи,
Оставляя презент  в кошельке,
И ждала, что хоть кто-то удачи
За работы протянет в мешке.

Это всё  понемножку терялось,
И, бродя по тропинкам души,
Синим светом Луны прояснялось,
Что я жизнь продала за гроши.

Мне казалось, что это лишь мысли,
Но, смотря на пурпурный закат,
Наблюдала, как в море раскисли
Две жемчужины слёз в сто карат.

Растворились, растаяв, размокли,
Опустились спокойно до дна,
Захлебнулись, исчезли, замолкли,
И лишь крошка осталась одна.
 
Как печенье в какао горячем,
Безнадёжно теряли свой вид.
Только слышала крик: «Что мы значим
В этом море сплетенных орбит?»

А мой голос чужим мне казался,
Он колол, как иголкой, меня.
Сильный шторм в тех краях раздавался,
С головой накрывала волна.

И чернила в воде растекались,
Расплывались огромным пятном,
Синей пастой тихонько сливались
С разукрашенным горным ручьём.

Было жаль созерцать эти муки,
Настоящему прошлое жаль.
Мои тонкие нежные руки
Беспокоили старый рояль.

Я играла, а ноты не знала,
Да и некому было учить.
Все этюды сама сочиняла
И могла их за день позабыть.

До, ре, ми? А, не важно, уж что там.
Это дым, это белый песок.
Отдавалась поддельным заботам,
Не жалея удара в висок.

Никогда не кидалась на шею
Завлекающей страсти пустой.
До сих пор её трогать я не смею,
До сих пор этот принцип со мной.

Проходила холмы междустрочий,
Пробегала по лужам идей.
Каждый день оставался, как прочий,
Прожигала часы до зарей.

Мне казалось, что «завтра» наступит,
По-другому начаться решит.
И «сегодня» назад не отступит,
Никуда от меня не сбежит.

Мои рифмы терялись в сюжетах,
В нежеланных для сердца статьях.
На обложках, страницах в газетах -
Бытие в одноразовых днях.

Я читала, и что-то кричало,
Возмущаясь и тут же скорбя.
Всё внутри без сомнения знало,
Что написано мной про себя.

Я смотрела, улыбку теряя,
Недовольно сжимая листы.
Мне шептали, свой тон не меняя,
Голоса: «Это сделала ты!»

Только тексты закрыв, разрывала
На кусочки бумагу со злом,
Но, пуская с водой, понимала:
То моим выводилось пером.

До зари оставалось немного,
На любимое поле я шла.
Неизведанный путь и дорога,
Что к нему напрямую вела.

От росы ожидала прохлады,
От лучей ожидала тепла,
Отыскать на поверхности клады,
Чтоб досада гуашью текла.

Я пришла сюда вновь с акварелью
Рисовать на бумажной скале,
И, разбавив два цвета капелью,
Новый цвет подарила земле.

Улучшать что-то здесь бесполезно,
Это Гений–Художник творил.
Предложу свои кисти любезно,
Что когда-то Он мне подарил.

Знаю, тоже творить я умею
И медовые краски мешать,
Только вот об одном сожалею:
Кляксы тоже могу создавать.

На горе бесконечных сюжетов,
Моих фраз, моей жизни, меня
Миллионы известных поэтов
И один управляющий – я.


18.03.2010