Байка. Нестройное

Остались чернила,
Мне есть, чем писать.
И там, в тишине,
За полярным кругом,
Я буду всегда по тебе скучать.
Ты был мне, пожалуй,
               Лучшим Другом.
И строчки сойдутся,
И ляжет рифма.
Мне есть, что ещё тебе рассказать.
Тебе на рассвете пишу я письма
Чтоб к вечеру их о край солнца сжигать.

И сердце уже совсем не бьётся,
Тебя ожидая и не увидав.
Мена научил ты любить серьёзно,
Но чувства свои мне тебе недодать.

О солнце, о воздух, о все планеты!
Я мучаюсь с ними наедине.
В телефон-автомат кидаю монеты
И делаю вид, что звоню тебе.
И трубку поднимет холодный голос.
- Куда вы звоните?! Четвёртый час!
- Вы знаете, в Индии спеет лотос.
Цветёт он, я знаю, только для нас.
- Да вы сумасшедшая, боже правый!
Какая Индия, что за цветы?!
- Простите, то сердце моё без управы.
Оно так хотело, чтоб правили Вы.

Гудки прозвучат как отзвук набата.
Мне номер твой в жизни не угадать.
. . .
Здесь вроде должны быть число и дата.
Но я не хочу их запоминать.