Мы

Врач говорит мне "мы" ("Ну, как мы ели?")
Сдерживаюсь, чтоб не сказать, что он - хорошо, похоже,
А я - хреново, что очень обидно, на самом деле,
Поскольку его, так выходит, тоже
Кормлю я. И, судя по внешнему виду,
(А я не врач, но) кормить его
У меня получается лучше. Только обида
Мне не поможет. Поэтому я говорю:"Вполне ничего" -
Он кивает. Этот вопрос ничего не значит.
Как и все остальные его вопросы. Они формальны.
Он хороший мужик и обычный врач, и
Я его понимаю. Устать нормально,
И он устал. От больных, от своей жены,
От того, что по вечерам отрубаешься до подъема,
А хотелось бы радости, секса, и видеть сны.
Жизнь ведь больше, чем чьи-то внутренности и дом, а
Нет времени, чтоб рассмотреть ее, не спеша.
Он много работает. Даже и по субботам.
Деньгам же недолго радуется душа,
И они быстро тратятся. Он не следит, на что там...
Я ему нравлюсь, я не боюсь и не ною.
Ему бы хотелось помочь, но особо нечем.
Поэтому паузы наши своей глубиной и
Напоминают о чем-то таком извечном.
Бессмыслица слов. Созерцание цифр. Коварство
энциклопедий. Все давит ему на нервы.
И он говорит:"Мы попробуем это лекарство".
И я говорю:"Ну, конечно. Давай. Ты первым!"

И мы оба смеемся...