Ты никому не нужен. Ни жене,
Ни длинноногой дочери-подростку.
И существуешь как моллюск на дне -
Привычно и до омерзенья просто.
Тепло, светло и сыто - каждый день.
По виду так. В реале - тьма и холод.
И боли в сердце, мыслей дребедень,
Коньяк со злости и телесный голод.
И к Богу зов: не отвергай, прости,
Содеянное разложи на чаши,
Пусть все добро поместится в горсти,
И в подреберьи бес, кривляясь, пляшет, -
Но, может быть, прозрение придет,
И (вдруг!) добро на чаше перевесит?
И все не зря тогда? - ответь, Господь,
Спустись с небес весенней звонкой песней...
Ты пишешь, рвешь и снова пишешь - в стол,
В халат домашний кутаясь как в кокон.
Ты никому не нужен на все сто...
И только кошка ладится под боком.
Кризис среднего возраста 3
© Copyright: Георгий Демихов, 2015
Свидетельство о публикации №115022701015
Свидетельство о публикации №115022701015
Рецензии
