Улетают птицы опять на юг, заболевшее сердце свое лечить.
Улетают птицы, как синяя нить, под тихий напев карминовых вьюг.
Замерзают реки не в сотый раз, карабин, что крепит небо и дождь,
Разрывается так, что по телу дрожь. Под пустыми обрывками каменных фраз.
Падают птицы крылья сложив, мертвыми падают с небес, да на лед.
Никто по птицам слезы не льет, никто из тех, что все еще жив.
Холодом веет, хоть неба холст чист, птицы уже под снегом лежат.
Может кому-то, конечно, их жаль. Ты вот только...сегодня молчи.
Молчи
© Copyright: Максим Альтер, 2015
Свидетельство о публикации №115022609765
Свидетельство о публикации №115022609765
Рецензии