Я буковку не выберу никак,
Завис на клавише печального Айфона
И кроме возгласа, мычания и стона,
Нет ничего ни в мыслях, ни в руках.
Зачем тогда все это? Этот ритм,
Стучащий мелкой барабанной дробью
И взгляд какой-то странный исподлобья,
Как будто что-то в голове болит,
Как будто дятел в голове стучит,
Пытаясь вскрыть оттуда черепушку
И невозможно защитить подушкой,
Соорудив от дятла мягкий щит,
Все то, что здесь так дорого вокруг,-
Внимание жены, удобства, ужин
И кажется, ты никому не нужен,
Все это замкнутый, но непорочный круг.
Тебя не ждет за это чей-то суд,
Ведь ты в святом, нелепом неведеньи,
Пытаешься сложить стихотворенье,
А получается какой-то стихоблуд.
Брось все и по Айфону лишь звони,
Пока он сам не призовет к ответу,
Прильнет, как муза к бедному поэту,
- Пиши, пока мы в комнате одни!-
Муки творчества
© Copyright: Александр Кирин, 2015
Свидетельство о публикации №115022600863
Свидетельство о публикации №115022600863
Рецензии