Она ему стихи писала,
Всю душу раскрывала в них.
Но, дописав, листки сжигала,
И плач ее был слишком тих.
Сидеть так любит у окошка:
За ним промчалась благодать;
Еще чуть-чуть, еще немножко,
И силы хватит ей отдать...
А откровения все льются,
Не поспевает уж рука.
В стекло прохлады капли бьются,
И в городе опять весна.
"Люблю тебя..." стенают строчки,
Они горят, а взгляд остыл.
У двери скомканный листочек,
И след ее давно простыл...
Она ему стихи писала...
© Copyright: Александра Латунская, 2015
Свидетельство о публикации №115022606588
Свидетельство о публикации №115022606588
Рецензии