Нежно запах духов тает,
Только рядом со мной не ты,
Меня тихо к себе подтянет,
Это детище пустоты.
Как его холодны руки,
Вместо слов, лишь обрывки грёз,
Отдаюсь этой темной муке,
Не жалея последних слёз.
Все так часто бывает странным,
Вроде любят тебя в ответ,
Вроде видят тебя желанным,
А выходит, что вовсе нет...
Мысли сон приковали к вешалке,
На которой вешу и я,
А из маленькой в небе трещинки,
Вытекает вся жизнь моя.
Вот вешу я на ветке тряпочкой,
На суку, что готовил сам,
Душит чувство короткой лямочкой,
И стекает к моим ногам.
Только я не садил то дерево,
На котором сейчас вешу,
От чего в небе столько синего?
И зачем я сейчас пишу?
Мне не важно уже, брошено,
Значит все, так должно быть,
Моё чувство тобой скошено,
А ему так хотелось жить...
В прошлом
© Copyright: Владимир Казачок, 2015
Свидетельство о публикации №115022604438
Свидетельство о публикации №115022604438
Рецензии