Бьёт по ступеням промозглая осень.
В сердце моём поселилась тоска.
Ты виноват, мой сынок, между прочим,
В том, что я внуку совсем не нужна.
Помню, как ты представлял мне невесту:
Мама знакомься вот Люба моя.
Может быть, правду сказать было к месту.
Вижу несчастия в ней для себя.
С блеском холодным в глазах равнодушных
Смотрит с призреньем она на меня.
Слишком похожа на кукол бездушных.
Омутом тишь называют не зря.
Часто об этом я в прессе читала,
Часто про это снимают кино.
Правда в тот миг, твою жизнь бы сломала
Мне это счастье бы не принесло.
Но вижу я всё и всё понимаю.
Мама больная тебе не нужна.
Снова себя я топчу и ломаю,
Чтобы довольна, осталась она.
Бьёт по ступеням промозглая осень.
В сердце моём поселилась тоска.
Я виновата, мой сын, между прочим,
В том, что я внуку совсем не нужна.
я виновата
© Copyright: Дара Русская 2, 2015
Свидетельство о публикации №115022601136
Свидетельство о публикации №115022601136
Рецензии