Строка бежит...

Строка бежит, как ручеёк...
Средь снежных простыней прохлады...
Журчит... 
Мадам, а я сказать не смог..
Вот так,.. как..-вы,..
как..- это...надо...
Поднять перчатку и вдохнуть...
Полынный аромат степей...
Где я стою... - так одинок...
И жду,...и жду от вас... вестей...

04.05.2013 Анна   Ртищева


Рецензии