Куча точек в черном

ощущение такое, будто,
город стал для него тюрьмой.
пахнет запахом всюду трупным,
всё сгнивает само собой.

он читал лишь в книгах детских,
о ярких точках на небе черном.
сейчас наверху, нет кроме мерзких,
серых туч, ничего... позорно.

победа тех, кто живет за чертой,
тех, кто дышит сосновым бором.
тех, кто, конечно, выбирается порой.
посмотреть, что есть за его забором.

одержимый сказочной мечтой,
увидеть мерцание тех точек.
купил себе руль: пусть самый простой,
не достойный даже этих строчек.

полный бак и полный вперёд,
на восток, чуть вниз по карте.
дождь струёй по лобовому потёк.
по встречке обошёл астон мартин.

не видно совсем огней из окон,
тех башен, упиравшихся в серость.
ломая, свой не еще скроенный кокон
взгляд кинуть вверх: тут нужна смелость...

откашлялся, вдохнул воздух полей,
морозец охлаждал его трахею.
и не было в тот миг никого сильней,
откашлялся, промолвил: "старею..."

взор направил ввысь: тихо, неспеша
пропуская даже деревья с гнездами
он увидел точки и ночь: как она хороша,
он называл эти точки звездами.

"Жизнь в городах приучает смотреть разве что себе под ноги. О том, что на свете бывает небо, никто и не вспомнит." Харуки Мураками. 1Q84