Неотправленные письма

У него мальчик и мальчик. Два мальчика. И конечно ещё жена.
Что ж... Он мне ничего не должен, я - ему ничего не должна.
Но всё думаю: Помнит? Скучает? Может, ещё нужна?

У него все правильно.
Машина, квартира, дача...
Вот строит на даче дом.
И пусть ему будет удача
в том доме, и в стройке,
а также во всем остальном.

А у меня весь год в каком-то угаре, в каком-то бреду.
Всё на бегу, второпях, даже подумать не успеваю,
порю иногда ерунду.
Устала до дрожи в коленках, спать всё время хочу.
Не могу ни помыться спокойно, ни поесть, ни сходить к зубному врачу.

И всё время я жду чего-то. СМСки, звонка, письма...
Хотя могла бы наверно сама позвонить,
да вот не могу сама...
Думаю.. да ну в пень!
У него там работа, учеба, дом, два мальчика и жена.
И весь год ему было не до меня, я ему не нужна.

И вот я сочиняю письма,
когда ночью ложусь в кровать.
Лежу в темноте и выдумываю,
но тоже боюсь отправлять.

Привет.
Вот видишь, как всё получилось.
Теперь я мама, мамаша, мать...
Но до сих пор иногда сомневаюсь,
надо ли было мне в это влезать.
Ведь у меня никаких устоев, никаких принципов - одни ориентиры...
Кстати, мы так и не осилили сделать ремонт в квартире.

Я же не умею быть мамой,
во всем сомневаюсь, всего боюсь.
И как вырастет из птенца мужчина,
если так я над ним трясусь?
За руку хватаю, запрещаю, увещеваю, злюсь...
В голове кавардак...
Словом, делаю все не так, как хотелось,
то есть вообще не так.

Муж? Ты ведь знаешь, у нас безоблачно не бывает.
Разговоров больше не говорим, и это меня убивает.
Он хороший, ты знаешь, он классный, и очень мне помогает.
Без него я б наверно сошла с ума.
Ну просто не справилась бы сама.

Подруги?
Ну Ольга тут начала чудить.
Стала загадками говорить,
сыпать предсказаниями, не знаем с Анькой как быть.
То ли грузиться и верить, то ли, может, поменьше пить.

Ну вот, сам видишь, такие теперь у меня дела.
Нет, не подумай, я всё-таки рада, что я его родила.
Ты был прав, в этом женское счастье - ребёнок.. дети..
Я конечно люблю его больше всего на свете.

Вот так и живу...
Хлопоты всё время моё съедают.
Но тебя не хватает. Чёрт! Ужасно тебя не хватает...
Разговоров с тобой, твоих шуток, подколок, советов.
А, казалось бы, некогда думать, раз так я теперь занята.

Но в том месте, где было всё это,
какая-то зияющая, сосущая пустота...

24.11.2009