Смерть

Сквозь туман мне не видно дороги,
Не решаюсь умыться холодной росой.
Мысли мои поедают тревоги,
Не могу я найти желанный покой.

Все вижу, и в тот час ничего.
Густотой ресниц прикрываю ложь.
А заглядывая через плечо.
Порой пробирает дрожь.

Она не такая как на картинках,
У нее нет черного балахона.
Ее душа на старых пластинках
Репит голосом граммафона.

Зря вы ее боитесь, люди.
Ей тоже, поверьте, страшно.
Она ведь нелепая по свой сути,
Но с нею шутить опасно.

В легком платье, а не одетая в тряпки,
Она щекочет нервы порой.
А мне то душно, то зябко
Ощущать ее рядом с собой.

Пытаюсь с ней иногда говорить,
Когда уж совсем в жизни туго.
Не удается ее разозлить,
Она лишь говорит: Я - не услуга.

Прогоняю ее- не уходит назло.
Постоянно напоминает:
Как в жизни мне повезло,
И как ей больно когда забирает.

Всех помнит: в лицо и по имени.
Горесть утраты в ее глазах.
И лишь вечерами зимними
Она плачет, слезы скрывая в ветрах.

Вьюгами и морозами жгучими,
А летом-палящий зной.
В дождь-грозовыми тучами,
Она забавляется над судьбой.

И настолько сильны наши узы,
Она не спросит меня -хочу...
А просто прийдет вместо музы
И нежно похлопает по плечу.