Мои руки в чернилах-все чёрного цвета,
На пальцах мозоли-писал я письмо.
Хотел завести своё тихое лето,
В замен отдаваясь весной.
Я ждал и курил,ожидая ответа,
Хоть маленькой весточки, мой принц дорогой,
Давно уж истлели все мои сигареты,
Я-тот, кто не ищет покой.
Я ходил вдоль обочин,
Я искал твоих рук на себе,
Но ты же всего меня приурочил
К обычным скитаньям моим в сентябре.
Я с тобою летал в поднебесье,
Я с тобою был счастлив и глуп,
Я с тобою-ребёнок,
Считавший "Чудесней нет ничего вокруг!"
До тебя-миллион городов,
От тебя ни на шаг, ни на два,
Я послал бы тебе хоть чуть облаков,
Но ты не нашёл между нами родства.
Я послал бы письмо,
но "почта закрыта"-удобная фраза вполне.
Что написано в нём-тебе знать не дано,
Я оставлю всё это в себе.
Перестать ждать
© Copyright: Льюис Флер, 2015
Свидетельство о публикации №115022504786
Свидетельство о публикации №115022504786
Рецензии