Все это – бог, а не судьба.
Нет жизни лучше, не ищи:
Кто б смог вот так любить себя
И презирать себя, как ты?
Вглядись, теперь издалека,
В мазки «неправильные» дней –
Какого мастера рука
Сложила эту акварель.
Какие зори дерзких чувств,
Играя в космосе души,
Так совершенно, через грусть,
Природу Света донесли.
Запретно – что погубит цвет
До срока зрелого плода.
Кто налагал такой запрет,
Тот безусловно знал себя.
Кто падал в боль земных страстей,
В «ничтожном» счастье находя,
Творя Себя через людей, –
Все это Бог, а не судьба.
Diо, non fоrtunа!
© Copyright: Виктор Шаравьев, 2015
Свидетельство о публикации №115022504580
Свидетельство о публикации №115022504580
Рецензии