Памятник Маяковскому

Громада поэта над площадью вздыблена.
Рекламы. Машины. Гудки.
И щуплая юность, что жизни не видела,
поднявшись, читает стишки.

На каждом углу пьедестала широкого
щебечут чижи без конца.
Москва распахнула в весну свои окна и
любовно глядит на бойца.

Громада поэта в величии каменном
к грядущему делает шаг.
И смертью Лумумбы глаза опечалены,
и ярость сжимает кулак.

Не нужно поэту ни денег, ни почестей,
ни славы с неверным огнем.
Вторгается в мир наш он словом грохочущим,
строкой остается он в нем.

Уверенный в силе стихов своих, просто он
всё серое будет мести.
Он только прописан на этой вот площади,
но вечно, как песня, в пути.

Он с вами шел в джунглях, Вьетнама воители,
ты слышал, Алжир, его бас.
В Китае он был, и на Кубе с ним виделись...

Поэзия – это фугас!

Поэзия – это начальное, первое,
чем жив человеческий род.
И рушатся царства,
и гибнут империи,
а слово поэта – живет!               

["Эхо мира"]