в белом плаще

в белом плаще, с кровавым подбоем, шаркающей кавалерийской походкой, ранним утром, четырнадцатого числа....
                (М. Булгаков)



Он шёл по земле, по осеннему мокрой,
Листву загребая носком сапога.
Он шёл, улыбаясь неяркому солнцу,
Что бледно светило на небе туманно,
Заросшие тёмной щетиною щёки
Ему подставляя печально.
Он ёжился зябко, свой плащ поправляя,
С покатых плечей что съезжал то и дело,
От крови кровавый подбой выжимая.
Который тянул его слабое тело.
В бездонных глазах пустота затаилась.
То веки тяжёлые их закрывали,
И только живые зрачки шевелились,
Да тихо неслышно страдали.
Тогда капюшон он натягивал ниже,
Худое лицо своё тенью скрывая,
А солнце на небо взлетало всё выше,
Холодный обманчивый свет создавая.
Он шёл по осеннему скользкой грязине,
Ладони свои в рукава запихавши,
А ноги его утопали в трясине,
Когда он порой оступался.
Куда и зачем он идёт, направляясь,
Минуя столетия, где то забытый,
Средь глупых жестоких людей оставаясь,
Не будет ли снова к распятью прибитый?
Он шёл. Под дождями, снегами с тоскою.
Куда он идёт? Для чего?
А люди бежали безумной толпою,
Не видя, толкая его.
Он больше им слова не скажет отныне,
Всегда находясь на виду,
И бродит он где то наверное ныне,
В две тысяча пятом году.
Такой, как и прежде, с печали заплатой,
Всё тем же накрытый плащом,
И ты, может быть, пробегая куда то.
Толкал его с ходу плечом.
Но коли он ходит ещё по народу,
Покуда ещё не упал,
Быть может заметит ещё его кто то,
Чтоб дух наш из мрака восстал.

27.01.2005.