Вина

Кому-то кажется иной,
Тот мир, который окружает.
Особенно когда виной,
Себя всё время заражают...

"Как виноват я перед Вами,
За то, что дальше не послал!
За это я плачу мозгами..."
... Как будто истину познал.

На самом деле: почему,
Вина способна управлять?
Я это точно не пойму.
Но этим мир не поменять!

Она всегда была и будет,
Ведь это - лучший инструмент.
Когда нас кто-нибудь осудит,
Ввернув весомый аргумент.

И так всё время, по кусочку:
Испивши "истину" в вине,
Встаём покорно на носочки
И говорим: "За что всё мне?"

А так ли это или по-другому,
Какая разница сейчас?
Всё эфемерно, невесомо...
Но очень сильно ранит нас!

Себя винить, что получилось.
За то, что вроде не успел...
Но это всё уже случилось,
Хотел ты или не хотел!

Себя винить за то, что будет?
Увольте! Это знает Бог!
Но он за это не осудит.
Махнёт рукой - "Не уберёг!"

За то, что есть, себя винить?
Поверьте, это право глупо!
Ведь так возможно погубить,
Загнав себя поглубже в ступор.

А вывод просится простой:
Всегда не быть чтоб виноватым,
Возьми и вымети отстой,
Вину послав подальше - матом!